Achas para a fogueira...

E ca estou eu em terras do tio Sam...

Mais concretamente, na Busholandia, Houston, Texas. Nota-se com certeza, porque nao ha acentos nem cedilhas para apimentar suficientemente o texto. Far-se-a o possivel para usar palavras pouco exdruxulas e acentuaveis para nao confundir o leitor.
E reza a cronica o seguinte...
Chegar e' complicado... demora-se umas oito horas de Lx a Newark para ser recebido por um servico de fronteiras quase tao simpatico como o nosso. So que em Lisboa estavam em greve. Aqui trabalham, mas mais para chatear o preto. Na chegada as simpatias sao imensas... controles de identidade e bagagem e bilhete, num sistema cada vez mais confuso.
E'-se obrigado a recolher as malas antes de entrar no voo de ligacao para onde for. Tudo bem... Quando chego ao local, pedem-me para deixar a mala aberta... pergunto porque! Dizem-me... controle de bagagens. Ora irao os senhores ter curiosidade de espreitar as minhas perversoes e intimidades? Sei que tenho mau aspecto, mas ainda nao tenho barbas compridas e um turbante na cabeca... mas tudo bem. Com que direito esta gente pede para deixar a mala aberta? Como e' que sei que nao me vao por uma bomba na minha mala? Digo apenas que a mala esta fechada a chave, ao que a sra. que atendia foi perguntar o que fazer... uns segundos depois regressa e diz que nao ha problema, que pode ir mesmo assim fechada. Bom, pelos vistos nao sou assim tao perigoso.
Mais a frente mais um controle... Lembrem-se que foi implantado o ja famoso controle de identidade que inclui colocar o indicador esquerdo, depois o indicador direito numa maquineta. Ainda me tiram uma foto... pensei em perguntar se ma enviavem por mail para recordacao :)
Sigo o meu caminho... paro. Controle de metais; tiro moedas do bolso e todos os acessorios. "Tire os sapatos"... como? os sapatos? Nao me digam que vao "cheirar" outra vez as palmilhas a procura de explosivos... parece que nao... passam apenas pelos RX. Tire o cinto... as calcas tambem? ... perguntei. Nao. Porreiro. Demoro uns minutos depois de passar no controle, a apertar novamente os sapatos, a recolocar o cinto, a guardar todos os trocos. Enfim...
Finalmente chegado a terra firme, penso em fumar um cigarro, claro. Ora onde? trolaro, la vou eu busca da sala de chuto do costume em busca de outros viciados como eu... mas onde param eles? Estranho... nao ha sinais da sala... questiono uma funcionaria que me responde que tenho que sair do aeroporto para fumar... mas isso implica voltar a entrar e passar no controle! Pois, responde. Ainda me faco ao caminho, mas uns 10 minutos depois de andar a procura de uma saida decente, chego a conclusao que nao vale a pena. Nao estou assim tao necessitado de nicotina. O que me surpreende no meio de isto tudo, e' a facilidade com que se compram armas neste pais... mas fumar um cigarro e' perigoso e prejudica os outros. Bem... restou-me esperar pelo voo de ligacao.